J'marche en équilibre sur un fil de fonte encor’ vierge de mes futurs vices. J'les laisse respirer deux minutes avant d’quitter la berge. Eux aussi ont l'droit de vivre et dormir. Au large, un ange crève d’un fou-rire. 

Dehors les jours s'ennuient et y'a mon whiskycoke qui r'froidit. 

Autour de mon corps en banquise, et sur le vide en vieille guenille, un tas de traces de pas partant dans plein de sens me laisse un peu con face à une page blanche. D’un coup de canine, j'débouche une bouteille étanche, de celle que l'on balance à la gueule de son paternel aux dernières heures de la transe ou de la vie. 

J’ai pas encore fait la vaisselle et y’a mon whiskycoke qui r’froidit. 

Les violoncelles jouent une dernière rengaine, et puis éclatent leurs cordes et violent celles en désaccord quand les derniers rêves dans le jour fuyant s’achèvent. Ce serait ma faute à moi tout seul et mes déviances, oublions ton besoin de reconnaissance, nocif dans ce miroir plein-pied que tu refuses de regarder. J’sais plus écrire, ta silhouette s’estompe entre mes lignes alors tu m’refais signe, marque ma page, me rappelle à ton bon souvenir. Tes télégrammes s’entassent à l’entrée de ma tanière, j’y réponds pas, les lis à peine, dans une diagonale peu attentive. Tu mates encore passer mes nuits les glozzes clôts, sans un sourire ni même un regard pour ta propre vie. 

J’sais pas parler, j’sais plus écrire et 

y’a mon whiskycoke qui est déjà vide.