Je me ballade dans Petite France, 

Sous la neige couvant nos errances. 

Quelque part dans ce brouillard blanc, 

Les lanternes pendent en berne, 

Sur le faîte d’un taïga 

Qui s’croyait éternel. 

Il pousse et perce sur les trottoirs, 

Des bottes fatiguées le piétinent. 

Là-haut, rien ne prends jamais 

Vraiment racine.

Le vent d’Est souffle les bougies

Aucune herbe, rouge ou non,

Ne vit par ici

Petite France se couvre de neige

Le froid gèle nos raisons

Les souvenirs hibernent et se relèvent 

Quand un soleil d’ébène en contraste

Après un hiver trop long enfin s’éveil

Putain d’astre,

Putain de con

Petite France se découvre en Mars

Les pavés s’révèlent sous la glace

La casba est verouillée

Fest Noz, c’est avorté

Tout se fige, en pause

Mais les souvenirs résistent

Et défilent en une morne prose

Défilent, 

Et puis s’effilent

La lanterne est en berne mais je me rappelle 

A son visage et son rire

A son corps, son âme 

Dehors, tu les entends mugir

Laisse-les mourir

Ecorche-moi ces fils de pute

Cache les restes sous les vérolés

Là bas, bute-les encore

Là bas, viole leurs corps

Arrache leurs cœurs, dévore leurs peurs

A plusieurs on est plus fort

A plusieurs, on est un peu moins

Mort ?